Nos dijeron que seríamos felices con nuestra princesa y una infeliz cada finde es lo más cercano al amor que tenemos.
Veías los dibujos animados mientras tu padre trabajaba y tu madre se trabajaba a otro. Lo mismo le pegaba por eso.O no entendimos nada, o los prados verdes de Heidi por los que tú también (te) correrías debían ser una representación alegórica de una enorme bolsa de maría.
Debíamos arrodillarnos y rezar, ya sabes, mantener una absurda fe que traería tiempos mejores. Y sí, nos arrodillamos, y hablo en presente, pero cada arcada suena más a no hay futuro.
Teníamos que estudiar, también trabajar. Lograríamos lo que quisieramos. Finalmente se redujo a esperar el viernes; tirar lo que queda de tí en los lavabos de un pub. Dilatar las pupilas, estrechar el cerco.
Princesas que hicieron de una esquina su palacio. Futbolistas cuyos tiros pasaron de la portería a su nariz.
Nunca creiste en nada, y menos en dios (dificil creer en otro si no crees en tí pero el infierno no debe oler a azufre sino a domingo por la mañana y más que parecer un mar de fuego debe parecerse a levantarte cada día -mierda, no solo el domingo- pensando que cojones haces aquí.
Olvidamos que la ropa de marca no iba a salvarnos.
Septiembre acecha, y mirar hacia el invierno agarrando unas manos cualquiera no va a quitarte esa puta sensación de vértigo.
Besos con sabor a cerveza, nudos en la garganta, sin-tís a granel y esa sensación de que el amor se ha convertido en un chiste tan jodidamente malo que ni si quiera a nosotros -urgh, parece que ya no suena tan bien- nos hace gracia.
Sobrio, la realidad es un espejo al que ni si quiera le hace falta romperse para romperte a tí.
"Sonríes" más por rutina que por ganas (pierdes.) con una sonrisa que se arrastra por cualquier callejón.

Siempre nos queda vomitar.

Ya ves, a veces ni eso.